Das Herz unserer Initiative ist das  Autorenpaten-Programm. Hier bieten Ihnen über 40 renommierte und professionell schreibende Autorinnen und Autoren an, Sie und Ihr Schreibprojekt mit ihrem Wissen und ihrem Rat zu begleiten.

In unserer Rubrik  "Tatort -Schreibtisch: Ausgezeichnet!" präsentieren wir preisgekrönte oder preisnominierte Kurzgeschichten, die den jeweiligen Autoren große Beachtung verschafft haben - zum Nachlesen und zum Mut machen.

Lesungen werden künftig immer wichtiger, um für ein Buch zu werben und es aus der großen Zahl von Neuerscheinungen herauszuheben. Deshalb haben wir hier einen weiteren Schwerpunkt gesetzt, mit ausführlichen Infos, unserem Lesungs-Coaching und der Rubrik  "Autoren live!", in der ausgewählte Autorinnen und Autoren ihre Bücher lesen.

Sowohl an Profis als auch an Newcomer richten sich unsere  Fachbücher, die sich dem jeweiligen Thema intensiv widmen - für alle, die tiefer in ein Thema einsteigen wollen.

Ergänzt wird unsere Seite durch verschiedene Rubriken: zum Beispiel die  "Frage der Woche", die  "Schreibregel der Woche" oder auch der  "Tatort der Woche", in der bekannte Autoren ihren Arbeitsplatz vorstellen.

In der Rubrik  Über Tatort-Schreibtisch erklären wir kurz, wie die Webseite funktioniert, in der Rubrik  FAQ beantworten wir alle Fragen zu unserem Autorenpaten-Programm. Falls Ihnen etwas auffällt, wenn Sie einen Vorschlag, eine Frage, eine Idee haben: Bitte  schreiben Sie uns! Ansonsten: Viel Spaß beim Lesen!

Ihr
Markus Stromiedel




 Markus Stromiedel ist Autor und Drehbuchautor und Initiator von "Tatort-Schreibtisch"

Es gibt folgende Autorenpaten-Programme:


Was Sie schon immer fragen wollten

Ihr Autorenpate oder Ihre Autorenpatin telefoniert mit Ihnen und gibt Ihnen Antworten auf Ihre Fragen zu Verlagen, zur Buchbranche, zur Kino- und Fernsehlandschaft oder der Theaterwelt.


Einschätzung Ihres Textes / Buches / Drehbuches

Ihr Autorenpate oder Ihre Autorenpatin liest und analysiert Ihr Manuskript und schreibt für Sie auf, was gelungen ist und wo Ihr Text noch Arbeit braucht. Da Ihr Autorenpate fachlich erfahren und nur Ihnen verpflichtet ist, werden Sie eine sowohl genaue als auch offene Einschätzung bekommen. Auf Wunsch können Sie danach mit Ihrem Autorenpaten über Ihr Manuskript sprechen und sich Rat einholen, wie Sie Ihren Text verbessern können.


Beratung bei Ihrer Verlags- oder Agenturbewerbung

Ihr Autorenpate oder Ihre Autorenpatin liest Ihr Exposé und sichtet Ihre Bewerbungsunterlagen und gibt Ihnen anschließend schriftlich eine genaue Rückmeldung, an welchen Punkten Sie noch arbeiten müssen, damit ihre Bewerbung bei einem Verlag oder einer Agentur Erfolgschancen hat. Auf Wunsch können Sie anschließend mit Ihrem Autorenpaten über Ihr Exposé und die Bewerbung sprechen und Antworten auf Ihre Fragen bekommen.


Individuelles Patenprogramm

Bei einigen der Autorenpaten haben Sie die Möglichkeit, ein individuelles Coaching zu buchen. Hier geht der Autorenpate tiefergehend auf Sie und Ihre Probleme beim Schreiben ein und versucht, Ihnen Wege und Tricks aufzuzeigen, sich und Ihren Stil noch weiter zu verbessern. Auf Wunsch begleitet Ihr Autorenpate Sie während Ihrer Bucharbeit.


 FAQ - Häufig gestellte Fragen zum Autorenpaten-Programm

 Das Programm und die Preise im Detail

 Das sind die Autorenpaten

 Manuskript für das Autorenpatenprogramm einreichen

Nach ihrer Klavier-, Gesangs- und Schauspielausbildung und einem Volontariat bei der Wiener Zeitung arbeitete sie als Journalistin und als Flugbegleiterin, war Mitglied einer Musicalcompany, stand vor der Kamera und auf der Bühne und ließ sich berufsbegleitend zur Drehbuchautorin ausbilden. Doch das Schreiben stand immer im Mittelpunkt ihres Tuns – schon als Schülerin schrieb sie über 1500 Gedichte und Texte für die Schülerzeitung. Seit ihr Debüt, der Thriller „Als Gott schlief“, zum Bestseller wurde, kann sie endlich vom Schreiben leben, seither rezensiert und interviewt sie Autor/innen für verschiedene Medien, führt einen Buchblog, arbeitet als Schreibcoach, gibt Kurse und schreibt Ihre Bücher auf Deutsch und Englisch. Seit 2012 ist sie außerdem Jurymitglied beim Zeilenlauf Literatur- und Lyrikwettbewerb.

Jennifer B. Wind ist eine der Paten im  Autorenpaten-Programm von Tatort-Schreibtisch.


Bibliographie (Auswahl):

Prosa

Als der Teufel erwachte, Emons
Als Gott schlief, Gmeiner, Dotbooks, Audible
Last Christmas, Gmeiner
Bloody Orchids – Bilingual Serial, 110th Avenue

Sachbuch

Wer mordet schon in Niederösterreich, Gmeiner

Kurzgeschichten (Auswahl)

The Day The Music Died in: Blood On The Tracks, Edition Kürbis
Das siebte Gebot in: Tod und Tafelspitz, Wellhöfer
Dunkel war´s und blutig schön in: Grünkohl, Mord und Pinkel, Wellhöfer
Glampingfieber in: Chillen, Killen, Campen, KBV
Herz aus Eis in: Wer mordet schon in der Steiermark?, Gmeiner
To Grouse A Grouse in: Porridge, Pies and Pistols, Conte
Buß- und Bettag in: Mord am Konradsberg, Schweitzerhausverlag

Außerdem zahlreiche Kurzgeschichten in Zeitungen und Literaturzeitschriften

Auszeichnungen (Auswahl)

Young Medien Star 2014
1. Platz beim Totenschmaus Kurz-Krimipreis 2013 für „Das Zwillingsmal“
1. Platz beim  „Zeilen.lauf“ Literaturwettbewerb 2011 für „Schmetterlingsgrüße“
2. Platz beim Broilerbar Kurzkrimiwettbewerb im  Dezember 2010 für „Tödlicher Hunger“
Nominiert für den Liese Prokop Preis 2012 in der Sparte Kunst und Kultur
Nominiert für den Wiener Krimipreis 2010 in der Sparte Nachwuchs (Rookie Award) für einen Auszug aus „Als Gott schlief“


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_{Autorenfoto: Manfred Wasshuber}

Das Stillleben über dem Bildschirm hat eine Freundin arrangiert und fotografiert. Es ist ein Stimmungsbild zum Charakter einer Protagonistin meines Debutromans. Der schlampige Musterstreifen an der Wand lässt sich herrlich inspirativ anstarren, wenn es mal hakt im Hirn.

Und wenn das nichts hilft, dann mache ich eine Vierteldrehung, lege die Füße auf die Fensterbank und schau hinaus oder falle rückwärts vom Sitz auf mein Sofa und grüble im Liegen weiter.

 Hier gibt es mehr Informationen über Gudrun Lerchbaum

Schaut man in der Geschichte der Literatur zurück, dann ist die "Angst vor dem weißen Blatt" nichts Ungewöhnliches. Heute sagt man vielleicht besser: die "Angst vor dem leeren Computerbildschirm"...

Egal, ob als Blumenverkäufer auf dem Hamburger Isemarkt oder in den Dünen mit Doro, zwischen Textilschmugglerinnen in Südamerika oder auf Drehbuch-Recherche in Australien, Toms schräger Charme schlägt noch in verlorensten Lebenslagen durch - bis ihn Romane und Drehbücher fast das Leben kosten ...

Ein augenzwinkernder autobiographischer Roman, der einen tiefen Einblick in das Leben eines Autors bietet.

»Jan Schröter ist ein Spezialist für existentielle Fragen in lockerem Unterhaltungston, und er beantwortet sie mit einem sehr feinen, leisen Humor.« - BRIGITTE


Jan Schröters autobiographischer Schelmenroman - garantiert wahr!


ISBN 9783946312147
Paperback, 320 Seiten
Print-Ausgabe: 16 € (A: 16,50 €)
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Hörbuch: 9,99 €




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Jan Schröter kennt die Höhen und die Tiefen des Autorendaseins schmerzlich genau. Er arbeitete als Journalist und Kolumnist, schrieb Reiseführer und Kurzgeschichten, massierte die Herzen der Zuschauer mit seinen Drehbüchern für den ZDF-Kultdampfer „Das Traumschiff“ und war jahrelang Stammautor der ARD-Serie „Großstadtrevier“. Bekannt geworden ist er durch seine absurd-komischen Krimis und Romane, in denen er augenzwinkernd und nicht ohne Mitgefühl seine Figuren ins Chaos stürzt.

 Autorenportrait von Jan Schröter


LESERPROBE

Schreiben kann das Leben kosten.

Manchmal genügt schon eine Literaturverfilmung, um sich buchstäblich um Kopf und Kragen zu bringen, ganz zu schweigen vom Rest des Leibes. Ausgesprochen ärgerlich, wenn man erst 18 Jahre alt ist und demnach nicht nach langem, erfülltem Dasein stirbt. Nicht mal ansatzweise auf dem Höhepunkt seines Schaffens. Eher im Gegenteil.

Im Spätsommer 1977 begann das sinnloseste Schuljahr meines Lebens. Beinahe wäre es mein letztes Jahr überhaupt gewesen. Fast hätte mich mein Deutschlehrer umgebracht.

Aber der Reihe nach.

Ich war 18, trug seit dem letzten Sommerurlaub in Frankreich Vollbart und Baskenmütze und schleppte meist eine knallgelbe Reiseschreibmaschine mit mir herum, deren Buchstabentypen sich dramatisch oft zu bizarren Bündeln verklemmten, wenn ich im dilettantischen Zwei-Finger-System darauf herumhackte. Die Maschine war ein Weihnachtsgeschenk meiner Eltern, ausgewählt vermutlich in der sonnigen Hoffnung, sie würde mich bei den Schularbeiten beflügeln. Stattdessen benutzte ich sie ausschließlich, um damit im Fokus der Öffentlichkeit – Café, Einkaufszentrum, Pausenhalle, Oberstufenraum – herumzusitzen und allein schon durch meinen bloßen Anblick Aufmerksamkeit zu erregen. Ich sah aus wie ein Abziehbild von Hemingway.

Meist schrieb ich vermeintlich tiefsinnige Aphorismen oder anderes krudes Zeug. Es musste einfach genial sein, weil die Inszenierung stimmte. Kleine Jungs kaufen sich ein Trikot ihres Fußballidols und fühlen sich darin wie ein Weltmeister. Mit Baskenmütze, Vollbart und Reiseschreibmaschine ging es mir sogar als Achtzehnjähriger noch vergleichbar. Ich fühlte mich dem Literaturnobelpreis ganz nah. Hatte ich nicht alles, was ein zukünftiger Starautor benötigte? Mein erster Roman würde einschlagen wie eine Bombe.

Allerdings gab es ein Problem. Mir fiel partout keine Romangeschichte ein – trotz Vollbart, Baskenmütze und Schreibmaschine. Das fand ich ziemlich gemein, leider gab es niemanden, der diesbezüglich Beschwerden annahm. Ich hätte es ohnehin nie zugegeben, dass mir nichts einfiel. Immerhin schrieb ich gutbenotete Schulaufsätze in Serie, da konnte so ein popeliger Bestsellerroman doch keine Hürde sein, also wirklich! Ich gab unverdrossen weiterhin Hemingways Abziehbild, bis mich irgendwann Bert Wagner, mein Deutschlehrer, ansprach: Es gäbe ein paar Leute, die eine Schülerzeitung gründen wollten – ob ich vielleicht …?

Bert Wagner, mein Deutschlehrer, würde mich wenig später um ein Haar umbringen, aber das ahnten wir in diesem Moment nicht.

Also Schülerzeitung, warum nicht. Das schien mir ein Anfang zu sein. Nicht annähernd so schwierig wie sich selbst einzureden, die Realisierung des großen Romans scheitere bloß an den andauernd verklemmten Buchstabentypen meiner gelben Reiseschreibmaschine. Vielleicht, dachte ich, gäbe mir die Schule so etwas von diesem verlorenen Jahr zurück, das ich gerade erlitt.

Bis in die gymnasiale Oberstufe hatte ich mich durchgewurstelt. Deutsch, Geschichte, Politik, da setzte ich meine Glanzlichter. Es war der Ausgleich für die ungeliebten Naturwissenschaften, zwei Fünfen im Zeugnis, in Mathe und Physik, ließen sich auf diese Weise straflos kompensieren. Mehr als einmal kreiste das Abstiegsgespenst über mir, aber ich kriegte es jedes Mal hin, auch nach prekärsten Halbjahreszeugnissen (»Eine Versetzung scheint zum jetzigen Zeitpunkt ausgeschlossen«) im energischen Schlussspurt zwischen Ostern und Sommerferien noch das Klassenziel zu erreichen (»Tom wird versetzt nach Klasse …«). Dann, nach dem ersten Jahr Oberstufe, erwischte es mich zusätzlich im Fach Chemie. Drei Fünfen ließen sich nicht ausgleichen, das war Gesetz.

Für mich hieß es: Ehrenrunde, zurück auf Los. Legionen frustrierter Mathematiklehrer müssen sich die Hände gerieben haben.

Und während meine sämtlichen Freunde, meine langjährige On/Off-Beziehung Martina und praktisch jeder mir vertraute Schulgefährte nach der Abiturprüfung ins Leben hinaus flatterte und hinter dem Horizont verschwand, trat ich nach den Sommerferien 1977 mein letztes Schuljahr am Gymnasium Müssenredder in Hamburg-Poppenbüttel an. Das sinnloseste Schuljahr meines Lebens, wie gesagt. In Chemie hatte ich mich wieder auf eine Vier gewürgt, ansonsten blieb alles beim Alten: Mathe Fünf, Physik Fünf. Deutsch, Geschichte, Politik die reine Wonne. In letzteren Fächern war ich schon vorher gut, für Mathe und Physik blieb ich verloren. Wozu also das Jahr nachsitzen? Obwohl mir noch jeder Zukunftsplan fehlte: Ich würde niemals im späteren Leben einen naturwissenschaftlichen Beruf ergreifen, das wusste ich seit der Grundschule.

Meine Lehrer wussten das auch.

»Tom Schröder«, pflegte einer meiner Mathelehrer zu mahnen, »du bist offensichtlich nicht für die Mathematik geschaffen, doch sogar du wirst nicht ohne sie leben können!« Für mich besaß Mathematik zu viele undurchschaubare Regeln. Ich war mehr für kreative Lösungen. Mathe, das war kalter Kaffee. Etwas für pickelige Technokraten, die sich die Hose mit der Kneifzange anzogen. Schreiben, das war das Ding. Geschichten erfinden, in denen sich Leser verlieren, wiederentdecken, in Abgründe blicken und Gipfel erklimmen.

Also Schülerzeitung.

Die zukünftige Redaktion traf sich erstmals an einem Dienstag nach dem Schulunterricht. Bert Wagner hatte die Räumlichkeit vermittelt, einen vollgerümpelten Nebenraum der Biologie-Sammlung. Als ich eintrat, entdeckte ich zunächst nur einen ausgestopften Riesen-Uhu. Er kauerte auf einem armdicken Ast, der wiederum aus einem hölzernen Podest ragte. Podest, Ast und Uhu standen auf einem langen Tisch und sahen irgendwie verloren aus.

»Hallo. Super, dass du mit dabei bist.«

Das Gesicht eines dunkelhaarigen, schmalbrüstigen Jungen tauchte plötzlich hinter dem Vogelpräparat auf und lächelte mir entgegen. Sein Lächeln erinnerte an den Uhu – es wirkte irgendwie verloren. Immerhin war er offensichtlich nicht ausgestopft.

»Ja. Mal sehen«, entgegnete ich lauwarm.

Er kam um den Tisch herum auf mich zu. Wache, braune Augen hinter einer randlosen John-Lennon-Brille. Ein milchgesichtiger Groucho Marx ohne Schnurrbart.

»Ich bin Wolfgang.« Er streckte mir seine Hand entgegen.

Ich wusste, wer er war. Wolfgang Mohn, seit kurzem Schulsprecher – ein Amt, für das sich an dieser Schule selten jemand aufdrängte und von dessen Vertretern man normalerweise noch seltener irgendwelche Anzeichen von Aktivität registrierte. Mohn hatte es geschafft, innerhalb der kurzen Spanne seines Wirkens die Schülerschaft mit einer derartigen Fülle von Anträgen und Abstimmungen zu bombardieren, dass alle nur noch genervt von ihm waren. Er rechtfertigte
diesen Aktionismus mit einer flammenden Grundsatzkundgebung, ausgehängt als Wandzeitung in der Pausenhalle, in der er sich prinzipiell dem Plebiszit sowie dem imperativen Mandat verpflichtet erklärte. Und dergleichen Zeug. Kaum jemand verstand, was er meinte, 1977 ließen sich solche Ausdrücke nicht mal so eben googeln. Das Wahlvolk hätte ihn gern zum Teufel gejagt, aber dann hätte man ein neues Opfer für den Schulsprecherposten suchen müssen. Also ertrug man Wolfgang Mohn und ließ ihn machen.

»Ich weiß. Der Schulsprecher.«

Ich ließ mich auf den angebotenen Händedruck ein. Wolfgang Mohn drückte forsch zu und konversierte munter weiter, ganz jovialer Politprofi.

»Und du bist Tom, richtig? Der Typ mit der gelben Schreibmaschine …«

»Ist mein Zwillingsbruder«, behauptete ich todernst. »Ich bin der mit der roten Schreibmaschine.«

»Echt?« Die braunen Augen blinzelten irritiert.

»Lass dich nicht vom Schröder verarschen. Den Kerl gibt’s nur einmal. Zum Glück.«

Hinter uns schob sich ein Mädchen zur Tür herein. Schmal, feingliedrig, mit glatter, dunkler Mähne, die ihr tief ins Gesicht hing und ihrem Ausdruck etwas Verhuschtes verlieh. Man hätte sie auf den ersten Blick glatt noch für eine Zwölfjährige halten können. Aber das wusste ich besser.

»In der Tat, Doro. Mit zweien von meiner Sorte wärst du niemals fertig geworden.«

Sie kicherte. Es klang wie Katzenschnurren. Nach der Mahlzeit.

»Ich bin also mit dir fertig geworden?«

»Bewahre!« Ich rang dramatisch die Hände. »Dann wären wir ja fertig miteinander. Das wäre doch schade …«

»Findest du?«

Ihr perfekt getimter Augenaufschlag vernichtete endgültig jede Illusion, eine Zwölfjährige vor sich zu haben. Die Metamorphose von kindlicher Albernheit zu erwachsenem Ernst, die Doro Gehrke jederzeit ansatzlos vollziehen konnte, verunsicherte mich zutiefst. Und auf Verunsicherung reagierte ich, dessen Persönlichkeitsbildung noch nicht über das Hemingway-Abziehbild herausgewachsen war, wie ein Vampir auf den ersten Strahl der Morgensonne: Ich zerfiel zu Staub. Glücklicherweise bemerkte das niemand, denn nach Doro drängte sich jetzt der vierte Nachwuchsredakteur ins Zimmer. Mille besaß mehr Haare als Chewbacca und sprach auch ungefähr genauso viel wie das »Star Wars«-Zottelmonster: eher selten. Aber hier sollte Mille ja auch schreiben, nicht reden. Das Reden besorgte ohnehin Wolfgang Mohn.

Wolfgangs minimaler Anspruch für unsere geplante Schülerzeitung war die politische Kampflinie von Georg Büchners »Hessischen Landboten« (»Friede den Hütten! Krieg den Palästen!«), gepaart mit dem kommerziellen Erfolg von Disneys »Lustigen Taschenbüchern«. Die Schülerzeitung wäre Mohns persönliches Zentralorgan, das war uns anderen nach spätestens drei Minuten klar. Sollte er doch, dachte ich. Mir fehlte jede Lust, über die abgehakten Tagungspunkte der letzten Schulsprecherversammlung auf Kreisebene oder die Satzungsänderung in der Elternratsverordnung zu berichten.

»Was möchtest du denn schreiben, Tom?« fragte mich Wolfgang schließlich direkt.

Nichts, wofür ich vorher in langweiligen Versammlungen herumsitzen muss, schoss es mir sofort durch den Sinn.

»Satire. Ein paar Witze reißen. So was in der Art.«

»Bloß nicht schwitzen bei der Arbeit, was?«

Das kam von Doro. Sie grinste süffisant dabei. Durchschaut.

Ich bemühte mich um einen Konter. »Schwitzen kann jeder, das muss ich nicht auch noch. Was willst du denn machen?«

»Kunst. Zeichnungen. Geschichten. Was so anfällt.«

Sie zog die schmalen Schultern hoch, wobei ihr T-Shirt der Bewegung folgte und zwischen dem unteren Rand und ihrer Jeans einen knusprig braunen Bauchstreifen entblößte. Ihr flacher Nabel schien mir verrucht zuzuzwinkern. Die Sommerferien waren erst ein paar Wochen her. Plötzlich schlug vor meinem geistigen Auge der Atlantik Gischt und Wellen, und eine splitternackte Doro lief über weißen Sand. Erst, als ihre Schultern wieder absackten, vor der Peepshow der Vorhang fiel, die Kulisse jäh von Strandpanorama auf ausgestopften Uhu umschnitt und meine Atmung wieder einsetzte, registrierte ich Wolfgang Mohns forschenden Blick. Es war genau die Sorte Blick, die ein Wissenschaftler durchs Mikroskop wirft. Und mal ganz klar, wer hier die Amöbe auf dem Objektträger war...




Ergänzend zu dem Roman »Wie mich mein Deutschlehrer fast umbrachte …« hat Jan Schröter ein zweites Buch geschrieben: »Jan Schröters Goldene Schreibregeln«. In diesem Werk lässt er die Leser hinter die Kulissen des professionellen Schreibens und das Leben als Autor blicken, natürlich mit einer satten Portion Humor und höchst unterhaltsam.


_{© Autorenfoto: Hocky Neubert}

man vernachlässigt alle Kontakte sowie sich selbst und verlottert vielleicht sogar ein bisschen.

Wie gut, dass es etwas gibt, was selbst arbeitseifrigste Autoren dazu zwingt, sich gelegentlich vom Schreibtisch loszuketten und unter Leute zu gehen: die Autorenlesung.

Einige meiner Kolleginnen und Kollegen mögen solche Veranstaltungen gar nicht, aus unterschiedlichen Gründen. Manche stehen nicht so gern im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit, andere leiden vor jedem Auftritt unter grässlichem Lampenfieber und haben weder die Nerven noch vielleicht die Stimme dafür.

Viele jedoch lieben es, öffentlich aus ihrem Werk vorzutragen.

Ich auch.

Ja, ich stehe ganz gern im Mittelpunkt und verspüre vor keiner Lesung Lampenfieber, sondern nur freudevolle Erwartung. Das ist schön für mich, aber es gibt noch viel mehr Gründe, warum ich Lesungen mag und für Autoren bedeutsam finde.

Wer, wie es Autoren eben tun, überwiegend einsam vor sich werkelt, läuft in Gefahr, diesem Werk gegenüber ein wenig betriebsblind zu werden. Es kann passieren, dass man selbst eine gerade geschriebene Formulierung oder Passage brüllend komisch findet – aber wenn man genau diese Stelle später bei einer Lesung zum Besten gibt, lacht niemand im Publikum. Dafür erntet man vielleicht Gelächter für etwas, was man beim Schreiben gar nicht so komisch fand.

Eine Lesung ist für Autoren die perfekte Gelegenheit, eigene Geschichten praxisnah von denen testen zu lassen, für die man diese Geschichten eigentlich schreibt. Unmittelbarer als bei einer Lesung bekommt man die Reaktionen seiner Leser auf das eigene Werk sonst kaum geboten.

An der Kritikfähigkeit eines einzelnen Testlesers oder auch an den Anmerkungen des Lektorats mag man noch zweifeln. Aber die kollektiv geäußerte, emotionale Reaktion eines ganzen Saalpublikums liefert die unbestechliche Beurteilung eines vorgelesenen Textes.

Das muss übrigens nicht unbedingt brüllendes Gelächter sein – auch ergriffenes Schweigen ist eine sehr eindeutige und aussagekräftige Reaktion auf eine Textstelle.

Autoren, die sich dieser Jury stellen, können dabei immer etwas für ihr weiteres Werk lernen. Ich möchte auf diesen „Publikumsjoker“ keinesfalls verzichten.

Damit ein Publikum allerdings bei einer Lesung verlässlich Emotionen erkennen lässt, ist eine Mindestmenge an Zuhörern erforderlich. Meiner Erfahrung nach liegt diese magische Grenze bei ungefähr zwölf Leuten. So viele sollten es sein, damit sich das einstellt, was ich als „Dynamik eines animierten Publikums“ bezeichne. Bei einer geringeren Publikumszahl traut sich nämlich so leicht keiner, seine Emotionen zu zeigen. Ist dagegen die Hütte brechend voll, prescht immer jemand mit Gelächter, Gesten der Ergriffenheit oder dem Ausdruck nervöser Spannung vor und reißt alle anderen mit.

Leider, das sei auch gesagt, ist die Hütte nicht immer brechend voll.

Fast alle meiner Kolleginnen und Kollegen (auch durchaus namhafte) haben mindestens eine, meist mehrere Anekdoten über Lesungen auf Lager, bei denen sie weitgehend allein auf weiter Flur standen. Unbekannter Autor, mangelhafte Organisation des Veranstalters, der erste Abend mit strahlendem Sommerwetter nach langen Regentagen, ein zeitgleich laufendes Fußball-Finalspiel – es gibt jede Menge Gründe für eine schlecht besuchte Lesung.

Mich erwischte es mal in einer kleinen Stadtteilbuchhandlung. Nach 200 km Anreise stand ich dort zusammen mit dem Buchhändler, einem Herren von der Lokalpresse und einer älteren Dame, die als Einzige als zahlendes Publikum infrage gekommen wäre. Ansonsten erschien niemand mehr. Zum ersten und glücklicherweise bis jetzt auch zum letzten Mal in meiner Autorenlaufbahn ließ ich eine Lesung ausfallen. Stattdessen gingen wir alle vier in ein benachbartes italienisches Restaurant. Es wurde ein ganz reizender Abend.

Abgesehen von diesem Ausfall lese ich immer, egal ob da fünf Leute auf Klappstühlen sitzen oder über 400 auf Polstermöbeln (hatte ich auch schon). Ich komme zu Lesungen in unscheinbare Orte, die und deren Bewohner ich sonst niemals kennenlernen dürfte. Das betrachte ich als großes Geschenk, ebenso wie die Einblicke in lokale Eigenheiten, die oft herrlich schrullig ausfallen.

Zum Beispiel die Veranstaltung in einem kleinen Ort im Sauerland. Ich las humorige Passagen aus meinem Kriminalroman „Der Rikschamann“, die andernorts bei jeder Lesung verlässlich Lachstürme auslösten. Hier nicht. Ich peilte, zunehmend irritiert, in Richtung Publikum: ausverkauft, um die 60 Besucher. Alle mit todernster Miene, keinen Mucks von sich gebend. Was war da los?

Endlich war Pause. Ich stapfte ratlos zur Bar, um mich mit einem doppelten Espresso zu dopen. Am Tresen saßen bereits zwei Damen aus meinem Publikum. Man sah mir meine Ratlosigkeit offenbar an, denn die eine empfing mich schmunzelnd mit den Worten: „Machen Sie sich keine Sorgen darüber, dass keiner lacht!“

„Die Leute sind hier so“, ergänzte die andere. „Die sind ein bisschen langsam und hören sich erstmal alles in Ruhe an. Die brauchen eine Weile, aber dann kommen sie aus dem Quark.“

Die Damen behielte Recht. In Halbzeit Zwei belohnte man meine erste Pointe mit zaghaftem Gelächter, danach gab es kein Halten mehr. Die Leute hatten eine Weile gebraucht, aber nun kamen sie gewaltig aus dem Quark. Und danach verriet mir ein älterer Herr, dem ich das soeben erworbene Buch signierte: „So schnell sind wir sonst nicht so lustig.“

Ein schöneres Kompliment habe ich auf einer Autorenlesung selten bekommen.

Ich las mehrfach in einem Städtchen am Rande der norddeutschen Tiefebene, da erscheinen sämtliche Lesungsbesucher bereits eine Dreiviertelstunde vor Beginn in der Buchhandlung. Exakt 45 Minuten vorher. Danach kommt niemand mehr. Warum das so ist, weiß nicht einmal der Buchhändler, der sein Geschäft vor Ort bereits in zweiter Generation betreibt.

Ich las in einem Ort, wo in einer Buchhandlung grundsätzlich in jedem Monat am Achten um acht Uhr eine Autorenlesung stattfand – scheißegal, ob dieser Termin gerade auf Sonntag, Ostern oder sonst einen Feiertag fiel. An jedem Achten um Acht erschien ein treues Stammpublikum, und als ich dort lesen durfte, fragte man mich bei meiner Ankunft überrascht, wer ich denn sei. Wer heute überhaupt vorträgt, hatte bis dahin nämlich keinen der Besucher interessiert – man war hier, weil es der Achte und acht Uhr war, da sprang ja immer irgendein Kasper auf die Bühne.

Ich las in einer Buch- und Spirituosenhandlung. Als Programm hatte man sich schwarzhumorige Kurzkrimis aus meinem Buch „Nur mal kurz – schon ist es vorbei“ erbeten, weil man zwischen den Geschichten Gratiswein ausschenken wollte. Jeder der knapp einhundert Besucher erhielt bereits beim Eintritt ein gut gefülltes Glas Wein in die Hand gedrückt. Nach jedem Kurzkrimi-Block machten weitere Flaschen die Runde, und nach einer halben Stunde herrschte Volksfeststimmung. Ich hätte ein Buch über Quantenphysik vorlesen können, die Leute hätten sich weggeschmissen vor Lachen und es mir anschließend abgekauft und signieren lassen.

Ich las im Hallenbad, morgens um Sieben. Mitten im Wald im Rahmen eines Wander-Events. Im Laderaum eines Frachtschiffes. In einer Klinik, einem Burggewölbe, dem Schießstand der Polizei, einem Segelclub, einer Wassermühle.

Keine dieser Erfahrungen möchte ich missen, aus jeder habe ich für mein Leben und meine Arbeit gelernt. Sogar aus dieser:

An drei Tagen im Dezember Kurzkrimi-Lesungen auf dem Weihnachtsmarkt einer norddeutschen Kleinstadt.

Ein Tatsachenbericht.

Tag 1: Eine Riesenbühne, wie gemacht für Don-Kosaken-Chöre in voller Besetzung. Für Autoren – selbst für einen mit meinem Ego – eindeutig überdimensioniert. Sobald ich diese Rampe betrete, sorgen eindrucksvolle Scheinwerferbatterien umgehend für vollständige Erblindung.

Dafür höre ich umso mehr. Nebenan randaliert ein Kinderkarussell, dessen Attraktivität sich für den Nachwuchs jedoch in Grenzen zu halten scheint – jedenfalls sind noch genügend freilaufende Schreihälse übrig, die unter meiner Bühne lauthals Verstecken spielen. Der Geräuschkulisse nach müsste ich jetzt „Gewinne! Gewinne!! Gewinne!!!“ ins Mikrofon brüllen. Das fänden die hyperaktiven Kinder unter mir auch bestimmt interessanter als eine Buchlesung, aber dafür bezahlt mich der Veranstalter nicht.

Die Temperatur liegt einige Grad unter Null, es wehen sibirische Winde. Ich würde ohne Weiteres ein paar Lautsprecher gegen einen Heizpilz tauschen, aber falls es da draußen einen Tauschpartner gäbe, würde ich ihn – dank der Scheinwerfer – nicht sehen.

Ich spule unverdrossen einen ersten Kurzkrimi ab. Es ist ein Gefühl, als stünde ich mit verbundenen Augen auf einem dunklen Nordseedeich und deklamierte in den Orkan. Ist da draußen irgendwer? Keine Ahnung.

Irgendwann registriere ich im Off ein paar fröhliche Glühweinspechte, die auch auf die Rezitation aus einem Telefonbuch lachsackmäßig reagiert hätten. Die sorgen für gnädigen Schlussapplaus. Ich darf nach Hause. Selbst nach einer heißen Suppe und drei Becher Glühwein bleibe ich schockgefrostet. Nach Stunden klappert es immer noch in der Kloschüssel, wenn ich pinkeln gehe. Eiswürfel.

Tag 2: Die erste Geschichte ist vorbei, ich vernehme zaghaften Applaus. Da draußen ist irgendwer. Es knallt heftig. Die Scheinwerfer erlöschen, der Ton ist weg. Immerhin, ich kann wieder sehen. Eine Frau steht vor der Bühne und winkt mich heran. Sie hat schöne Augen, ein weniger schönes Lippenpiercing und einen glühweinbeschickerten Begleiter. Außerdem hat sie eine Geschichte geschrieben und möchte, dass ich deren Veröffentlichung arrangiere. Ich wünsche mir die blindmachenden Scheinwerfer zurück.

Es ist bald Weihnachten. Da werden Wünsche schon mal wahr. „Zschschsch“, macht es – Licht und Ton sind wieder da und gewiss würde ein silberhell tirilierender Engelschor dieses Wunder begleiten, wäre das Karussell nebenan nicht viel lauter. Ich kehre zu meinem Mikrophon zurück und setze die Lesung fort, für wen auch immer. Bei dem Trubel und der Kälte da draußen wird niemand lange verweilen, denke ich, auch sie nicht, die gepiercte Literaturhoffnung.

So kann man sich irren. Nach der nächsten Geschichte ruft sie mich wieder nach vorn an die Rampe. Ihre Begleitung ist leider nicht betrunken genug, um das nicht sichtlich peinlich zu finden. Und ich bin zu nett, um es zu ignorieren. Das habe ich davon – sie fuchtelt mit einem Schreibheft:

„Darf ich jetzt auch mal meine Geschichte vorlesen?“

„Die auftretenden Künstler bestimmt das Stadtmarketing“, erkläre ich mit gut geheucheltem Bedauern, „ab morgen wieder im Rathaus erreichbar …“

Sie streckt mir unbeirrt das Schreibheft entgegen. „Okay. Dann lesen Sie eben meine Geschichte vor!“

Mir wäre gerne eine wirkungsvoll abschmetternde Antwort eingefallen. So wirkungsvoll wie die Reaktion ihres Begleiters wäre sie aber sicherlich niemals gewesen. Der Mann übergibt sich ebenso spontan wie geräuschvoll und starrt noch auf die üble Pfütze, als seine Begleiterin samt Schreibheft schon im Laufschritt das Weite sucht.

Wenigstens traut sich jetzt kein Kind mehr fürs Versteckspiel unter meine Bühne, registriere ich erfreut. Dafür kann man den auswurfbedingten Ausfall einer literarischen Weltpremiere schon mal billigend in Kauf nehmen.

Tag 3: Es regnet in Strömen. Tristesse pur auf dem Weihnachtsmarkt. Niemand kommt. Ich lese trotzdem. Auf der Riesenbühne, ausgeleuchtet wie ein Superstar, beschalle ich lautsprecherverstärkt einen ganzen Marktplatz mit Geschichten von Mord und Totschlag – fröhliche Weihnachten, übrigens.

Da. Jemand kommt. Mutti, Kleinkind und ein triefnasser Hund, der sichtlich am Menschenverstand verzweifelt. Kind zur Mutti, mit Blick auf die Rampensau: „Mama – was macht der Mann da?“

Das wüsste der Mann auch gerne.
  

Diese Regel stammt aus dem Tatort-Schreibtisch-Buch:
Jan Schröters "Goldene Schreibregeln" - 22 Tipps für Autoren und alle, die es werden wollen


























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 Autorenportrait von Jan Schröter


_{© Autorenfoto: Hocky Neubert}

Egal, ob als Blumenverkäufer auf dem Hamburger Isemarkt oder in den Dünen mit Doro, zwischen Textilschmugglerinnen in Südamerika oder auf Drehbuch-Recherche in Australien, Toms schräger Charme schlägt noch in verlorensten Lebenslagen durch - bis ihn Romane und Drehbücher fast das Leben kosten ...
Wer kann einen autobiographischen Roman besser lesen als der Autor selbst? Das hier ist der Beweis!

»Jan Schröter ist ein Spezialist für existentielle Fragen in lockerem Unterhaltungston, und er beantwortet sie mit einem sehr feinen, leisen Humor.« - BRIGITTE


ISBN 9783946312345
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Jan Schröter kennt die Höhen und die Tiefen des Autorendaseins schmerzlich genau. Er arbeitete als Journalist und Kolumnist, schrieb Reiseführer und Kurzgeschichten, massierte die Herzen der Zuschauer mit seinen Drehbüchern für den ZDF-Kultdampfer „Das Traumschiff“ und war jahrelang Stammautor der ARD-Serie „Großstadtrevier“. Bekannt geworden ist er durch seine absurd-komischen Krimis und Romane, in denen er augenzwinkernd und nicht ohne Mitgefühl seine Figuren ins Chaos stürzt.

Ergänzend zu dem Roman »Wie mich mein Deutschlehrer fast umbrachte …« hat Jan Schröter ein zweites Buch geschrieben: »Jan Schröters Goldene Schreibregeln«. In diesem Werk lässt er die Leser hinter die Kulissen des professionellen Schreibens und des Lebens als Autor blicken, natürlich mit einer satten Portion Humor und höchst unterhaltsam.

 Autorenportrait von Jan Schröter

„Tatort Schreibtisch - Autoren live“ ist eine Hörbuch-Reihe, in der renommierte und beliebte Schriftstellerinnen und Schriftsteller ihre eigenen Bücher vorstellen. Jeden Monat erscheint ein Roman, ungekürzt und wie bei einer Autoren-Lesung vom Autor selbst eingesprochen. Das ist für Fans eine Chance, ihre Lieblingsautoren ganz neu kennenzulernen, und für alle anderen eine gute Gelegenheit, neue und besondere Autoren zu entdecken.

 
Das ist nun einen Wimpernschlag lang her … Isabella hat inzwischen bereits ihren sechsten Kriminalroman veröffentlicht. Von abgrundtief böse bis zu heiter-melancholisch sind ihre Protagonisten. Und genauso, wie sie ihre Film- und Theaterfiguren auf den Punkt spielte und spielt, schreibt sie ihre Romanfiguren: Menschen, auf den ersten Blick wie du und ich, die mit ihren Lebensproblemen kämpfen und trotzdem oder gerade deswegen den Humor nicht verlieren. Sogar den Killern, den Bösen, den Mördern blickt man in die Seele …

Ein Genuss sind ihre – stets überfüllten – Lesungen, in denen sie dem Personal ihrer Bücher Leben einhaucht und eine wirklich einzigartige Art des Vortrags kreiert hat.

Und hoffentlich können wir bald wieder zusammenarbeiten und diese wunderbaren Romane auf den Bildschirm bringen. Die ersten Schritte sind schon unternommen …

Claudia Matschulla ist Drehbuchautorin und lebt in Köln


Isabella Archan ist Tatort-Schreibtisch-Autor und liest für die Reihe "Tatort-Schreibtisch - Autoren live!" ihren Krimi "Tote haben kein Zahnweh".

 Mehr Informationen über das Hörbuch "Tote haben kein Zahnweh" von Isabella Archan


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"Tatort Schreibtisch" ist eine Initiative des Kick-Verlages, der sich der Leseförderung von Kindern und Jungendlichen sowie der Autorenförderung verschrieben hat. Im Rahmen dieser Förderprogramm ermöglicht "Tatort Schreibtisch" auf seinen Webseiten, alle Bücher aus seinem Programm kostenlos zu lesen und zu hören.

Um dieses exklusive und einmalige Angebot anzunehmen, brauchen Sie nur ein kostenloses Tatort-Schreibtisch-Konto zu eröffnen, um sofort danach auf Ihrem Smartphone oder Ihrem Computer alle Bücher und Hörbücher lesen zu können. Die ersten 40-50 Seiten oder die ersten 45-60 Minuten sind immer kostenlos, danach werden Sie gebeten, von "Tatort Schreibtisch" z.B. auf ihrem Social Media Account zu berichten, als Dankeschön schalten wir Ihnen weitere Abschnitte des jeweiligen Buches frei.

Hör- und Lesestoff finden Sie hier:

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